Faz um tempão que não escrevo. Não gosto de usar meu blog como um diário. Daqueles que a pessoa conta o que fez no dia, sem acentuação, ou simplesmente descrevendo a briga com o namorado – com todos os pormenores, claro. Mas sei, dessa vez exagerei no abandono, rs.
Confesso que comecei vários textos, algumas tentativas de poesia. Todos sem sucesso. Escrevo quando preciso, mas quanto mais preciso, menos consigo. Se tivesse escrito todos os dias, esta página estaria monotemática. Queria ser como Fernando Pessoa, que no seu universo de heterônimos, escrevia com sentimentos e linguagens diferentes. Escreveria como se estivesse zangado (acho que nunca tinha falado essa palavra antes, fora citando um dos 7 anões) numa cena hilária; seria capaz de chorar na poesia, mas estando calmo ou o mais admirável: escrever com os pensamentos de outra pessoa.
Escrevi, apaguei, recomecei, reli e não publiquei. Posto essa, que de minha, só as entrelinhas...
Cada coisa
Cada coisa a seu tempo tem seu tempo.
Não florescem no inverno os arvoredos,
Nem pela primavera
Têm branco frio os campos.
À noite, que entra, não pertence, Lídia,
O mesmo ardor que o dia nos pedia.
Com mais sossego amemos
A nossa incerta vida.
À lareira, cansados não da obra
Mas porque a hora é a hora dos cansaços,
Não puxemos a voz
Acima de um segredo,
E casuais, interrompidas, sejam
Nossas palavras de reminiscência
(Não para mais nos serve
A negra ida do Sol) —
Pouco a pouco o passado recordemos
E as histórias contadas no passado
Agora duas vezes
Histórias, que nos falem
Das flores que na nossa infância ida
Com outra consciência nós colhíamos
E sob uma outra espécie
De olhar lançado ao mundo.
E assim, Lídia, à lareira, como estando,
Deuses lares, ali na eternidade,
Como quem compõe roupas
O outrora compúnhamos
Nesse desassossego que o descanso
Nos traz às vidas quando só pensamos
Naquilo que já fomos,
E há só noite lá fora
(Ricardo Reis)
